Decir las cosas sin asustarse de cómo suenan.
Ver andar una ciudad desde la atalaya
de mi propia angustia
es algo que antes me parecia divertido.
Ya no.
Sentir cómo se va deformando mi cara de gilipollas
por momentos
es algo que ya no me divierte.
Decir las cosas sin asustarme de cómo suenan...
Lo único que quiero...
no me atrevo.
Es
la historia de mi vida.
Y no es divertido.
"Me gustas", "te quiero", "te voy a hacer tan feliz
como tus sueños nunca lo han hecho".
Poder
decir.
Y no puedo.
... (*)
____________
(*) Lo que no me atrevo a decir.
Lo que no sé decir.
Lo que no puedo callar.
Lo que siempre digo.
Lo que te diría sólo a ti... (*)
Aquel señor llegó a casa contento a pesar de haber tenido un día de trabajo especialmente duro.
Se sentó en la mesa de la cocina y sacó un papel y un lápiz.
Se restregó los ojos y dijo en voz alta: -Es el momento de hacer algo con mi vida.- Sonrió y escribió en el papel.
Tres meses depués, cuando descubrieron el cadáver, nadie pudo entender porqué había escrito esa nota.
"Gracias por todo. No descoloquen la cocina."
Me acabo de dar cuenta de que nunca he escrito nada en la sección de música!!! Cómo se me ha podido pasar eso a mí!! Tal vez se deba a que es algo tan presente en mi cotidianeidad que no siento el impulso de escribir sobre ello... simplemente me fluye por las neuronas (las que me quedan).
Pues, aunque sea para inaugurar la sección, os hablaré un poco de las músicas que me pueblan estos días.
Por un lado acabo de descubrir el último álbum de Björk, Medulla. Es sencillamente una maravilla, creo que es lo mejor que he escuchado de este personajillo que es la islandesa. Momentos corales apabullantes (debe ser que le cogió el gusto desde su anterior álbum) mezclados, cómo no con fragmentos electrónicos cuasi barrocos que contrastan con temas hipersupermegasencillos; una voz, qué más se puede pedir??
Otra música que me habita últimamente es la de Gema 4, cuarteto vocal cubano. Son cuatro féminas con voces prodigiosas que armonizan canciones de las de toda la vida con un estilo muy jazzeado.
En paralelo a las Gema 4, están los Vocal Samplin... algo parecido pero con 6 tíos, cantan e imitan instrumentos que da asco oirlos (sana envidia, conste). Ritmo y calorcito.
Oigo más cosas, por supuesto, pero esto es lo q llevo en el discman y me ayuda a sobrellevar las dos horas diarias de metro (vuela?) para ir a trabajar.
Sé que es un post bastante estúpido e intrascendente (algo de lo que yo escribo es trascendente?) pero con algo había que inaugurar la sección, no??
Las personas somos complicadas
(Acabo de descubrir América)
Como dice aquel: Cuando me llamaron no escuché el mensaje y cuando lo quise no me respondieron.
Con qué facilidad te pones en el precipicio por alguien (mis famosos becerros de oro) que no sabe porqué estás ahí haciendo equilibrios.
Intenté hacer un punto y coma;
no lo has visto.
Vuelvo a ser esa pared mal pintada
en casa de mi abuela.
Si dejo de caminar
(a veces odio los buenos propósitos)
me adelantará la hora de la tristeza.
Si nunca dejo de mirar hacia delante
igual me muero de sed.
¿Por qué nos creemos que "esta vez" es la buena? En realidad todos son "la otra vez".
Me queda un consuelo...
Esta vez el paso ha sido una zancada
(zancada a ninguna parte, pero zancada)
no me arrepiento, peor para él (el eterno consuelo).
Y sin embargo...
Gracias a todas las personas que me hacen sonreir con sólo verlas. Gracias Oretania.
Gracias Dany (lider indiscutible de todos nosotros); gracias Rakel (que vivan los pezones y los pies en la boca); gracias Bea (¿ese pedo era tuyo o mio?); gracias Dory (tan lejos, tan cerca); gracias Carmen (cuando te toca darme conversación en los bares eres feliz, lo sé); gracias Nadia (entre "siepes" y amores, no nos echas más de menos de lo que te echamos nosotros a ti), gracias Alicia (siempre hacia delante, no lo olvides, hay que andar y buscar el camino. Sobre todo, vive el momento, eso es lo bonito); gracias Pili (cuando estás pedo te suben unos coloretes preciosos); gracias Mary (sabes que estamos -estoy- para todo, tus sonrisas tienen luz); gracias Helena (las huevardas nos miran de reojo cuando cantamos el "corten espadas"); gracias Juanjo (¿porqué te odiamos? en el fondo sólo es evidia); gracias Edu (¡ese gran descubriniento! Eres el hombre de la sonrisa permanente); gracias Quique (... que feo es escupir. Por cierto ¿cantamos "Ansorigou"?); Gracias Rafa (cuando me leiste la mano, no diste ni una); Gracias Manolo Eduardo de Santa Margarita María de Alacoque (the quiet man. ¿Qué haríamos sin tu cabeza fría y tu saber hacer?); gracias Miguel ("Si me tocas la polla te contaré un secreto. / Un secreto tan grande que quepa en un maceto". El indiscutible alma de la fiesta); gracias Miguel Ángel (es mentira que seas Doraemon, no eres azul); Gracias Pablo (pues nos conocemos poco, pero vamos, un fin de semana en cualquier casa rural de la geografía española y acabarás poniendo la cabeza en el paquete de Dany, despues de eso ya todo da igual).
Gracias a la música coral. Gracias al arte que nos sale de la garganta. Gracias al Tali Tua, al Ave María y al Seaside Redezvous.
OS QUIERO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
(Sé que cualquiera que lea esto y que no pertenezca al Coro de Cámara Oretania, no sabrá muy bien de qué va todo esto. Pero solo tenía la necesidad de dar las gracias a toda esa gente que me hace feliz cantando y conviviendo)
Tomayá. Ni más ni menos. Eso he dicho: la adoracíon del becerro de oro. No sé si conocéis (tampoco sé si yo lo conzco muy bien) aquel pasaje bíblico en que cuando Moisés (¿era Moisés?) deja un rato al pueblo a su bola, estos se ponen a adorar a lo primero que pillan, sólo importa que sea algo bonito, impresionante... Vale, una cosa debe quedar clara, no voy a dar ningún sermón moral ni nada así (curas que estén leyendo esto... desconecten, que no les importa en absoluto mi vida!!). Pero es que yo soy como el pueblo de Moisés... a la mínima me pongo a adorar al becerro de oro, a un ídolo desconocido. Yo no me enamoro (enamoro?? no os toméis esto al pie de la letra) de cosas de verdad, sino de imagenes que me hago en la cabeza de gente que apenas conozco... de becerros de oro. Por una vez le voy a dar la razón a la biblia: no hay que adorar cosas desconocidas (bueno, no hay que adorar, pero entended en qué sentido lo digo) porque esos ídolos se pueden desmontar con una facilidad pasmosa... Por eso (creo) siempre digo que es mejor el sexo, porque es más difícil hacerse ideas equivocadas: esto es lo que hay, o lo tomas o lo dejas (siemrpe es mejor tomarlo).
Mi(ni) autobiografia.
Hace 23 años nací en la madrugada de un domingo de ramos (carnavalesco y casi premonitorio).
Ahora (eso creo) sigo vivo; unos días duermo, otros no.
Algúndía moriré (espero), vacío y perdido en el tiempo.
Estoy perplejo (ya digo). Acabo de ver el deporte en la tele y me he entretenido... hasta estaba nervioso por ver si ganaba España... Bueno, me queda el consuelo de que no era fútbol lo que veía.
Hace una semana empecé a leerme la autobiografía de Adolfo Marsillach, un libro que teníapendiente desde hace ya mucho tiempo. Buscando eruditas aseveraciones sobre el teatro, me he encontrado con una narracion muy amena y una persona sorprendente. Muy lejos de posibles lecciones de teatro, he encontrado dos pasajes magistrales; ahí os lo dejo:
De pezones:
El pezón es una cosa muy seria sobre la que no se ha escrito suficiente. No es verdad que todos los pezones se pongan duros al tocarlos. Esa es una pretension machista no siempre certificable. Los he visto delgados como puntas de lápiz y despatarrados como camellos al sol. Algunos, si se acarician, sonríen agradecidos y otros se encierran en un mutismo triste. He descubierto, con la experiencia de los años, que las mujeres no usan sujetadores para dominarse los pechos, sino para ocultar los pezones. Saben que son su punto débil, su talón de aquiles, su señal de alarma. Cuando los senos están libres, debajo del suéter, el pezón es un curioso impertinente que asoma la cabeza. Es muy fácil enamorarse de una mujer, pero es casi imposible enamorarse de sus pezones.
De actrices y políticos:
... o sea que las actrices son más normales de lo que los políticos quisieran y los políticos más anormales de lo que las actrices imaginan.
Hoy el día amaneció muy cargado
así estuvo hasta ahora que son las diez de la noche. Recuerdo que hace tiempo de repente me emocionaba, me sentía inmensamente feliz, de repente, sin saber porqué
eso hace mucho que no ocurre. A veces parece que el día acumula algún tipo de mala energía durante muchas horas, a veces incluso durante semanas, para después estallar en una inmensa tormenta. Siempre me resultó odioso eso que te dicen cuando niño: ya verás que cuando seas mayor las cosas son mucho más difíciles, no te quejes que ahora tienes todo lo que quieres, todo es una triste verdad. Pero no me asusta que ahora las cosas puedan ser más complicadas o que tenga preocupaciones con las que es difícil conciliar el sueño, no, lo que me preocupa es otra asertación: cuando eres viejo te quedas solo, muy sólo, porque los amigos se van y la familia te considera un estrobo. Si lo primero ha resultado ser cierto, esto tiene el aspecto de estar muy bien encaminado hacia una vejez ausente, sola. Amigos espero conservar y familia no más de la que tengo ahora, francamente, pero yo
dónde estaré yo
Yo creo que somos como las tormentas. Hoy me han vuelto a llamar hijo de puta en el trabajo. Algún día todo explota y podemos llover durante horas. El viejo que pide en la puerta del Mercadona me ha vuelto a mirar así y yo, mientras me comía un donut, he vuelto a pasar de largo. ¿A dónde estamos mirando? Yo quiero volver a emocionarme como lo hacía antes. Antes me apasionaba pensar en lo que me podía deparar el futuro, en lo que haría, en lo que me convertiría
ahora ya sé que no voy a ningún sitio. Me impuse a mí mismo la costumbre de no hacer planes a más de seis meses de distancia. Quién sabe si eso no acabará encorvando la espalda de tanto mirar al suelo. Antes había cosas bellas que me empañaban los ojos ¿dónde están? Creo que todo sigue en su sitio
debo estar mirando al sitio equivocado.
Esto es un experimento, he cogido un traductor de esos q hay en internet y tarducido un trozo del primer texto que pegué en el blog. Ha pasado de español a inglés, de inglés a francés, de francés a alemán, de alemán a inglés y de inglés de nuevo a español... este es el resultado, no os lo perdáis:
El texto se llamaba "EL TEMBLOR DE PHILIP GLASS"
CRISTAL DEL TERREMOTO DE PHILIP. ___
- EL SUEÑO DE AMUR
Ellos dicen
- Esto ligeramente (fácilmente) apenas
- (Quiero (robarle) su (su) (el sonido (la arcilla), el suyo) (, a ella) pies fríos se ahogarían en la cara, alrededor de ellos a, el aliento sobre su (su) (el sonido (la arcilla), al suyo) (ellos (ella, esto) a ella) entiende (incluye) el pelo ser (el sonido (la arcilla), usted) (ellos (ella, ello), usted) suda para beber para masticar la sangre, para a él su (su) (el sonido (la arcilla), el suyo) de su (su) (el sonido (la arcilla), al suyo) a amasar (ellos (ella, ello), a ella) (, usted) la lengua (la lengua (exclusivo)) hasta la tachadura ((para engrasar (para poner la nata), alrededor (para) para estropear (para ir mal) (estropean))) el cuadro(la imagen) de su (su) (el sonido (la arcilla), su (ella, lo suyo)) (ellos (ella, ello), su (usted)) en vista de este camino (el camino) hecho, alrededor (para) no entender (para subirse(hacerse progresos), saber(conocer)) (para no incluir) ((en) (alrededor) ( bajo ello no I) (que) no sé(conozco) (sabe(conoce) (reconoce)) (sabe(conoce) (sabe(conoce)) ((reconoce))) si él con mucho gusto tengo, su (su) paso [Attention ! Le texte à traduire est trop long. La traduction a été tronquée.]
Pues aquí estoy después de mi primer día de trabajo tras un par de semanas de entrevistas. Nunca dejará de sorprenderme la fauna (y flora) que se mueve por estos ambientes, tanto entrevistadores como entrevistados se pueden clasificar cula especimen de criptozoología.
El tiempo pasa
dejando un rastro
de arena sin playa.
Sin luz,
sin agua,
que por mis ojos mana.
A veces uno se hace preguntas, algunas son preguntas tontas, otras son algo más inteligentes (yo estoy abonado a las primeras) y otras son sencillamente imposibles. Yo tengo un truco y es preguntarle a la ciudad; el problema es que esto sólo funciona en invierno, ahora la ciudad está de vacaciones y los puentes solo dicen tonterías (los puentes, ya se sabe, siempre con sus cosas). Las preguntas se me amontonan en el contestador esperando que les de respuesta. Tema difícil.
"Hay que vivir, no hay que esperar" decía Lorca. Trato de grabarmelo a fuego pero tampoco creo que le pueda preguntar muchas cosas a Lorca (cuando se pone poético no hay quién le entienda). Es bonito oir esa melodía al oido y tener un piano donde tocar... pero no sé si mi piano podrá hacer sonar mis canciones o si yo sabré tocarlas... La piscina es grande y el agua refresca, pero tampoco sé cómo es de profunda ni si me puedo tirar de cabeza.
De momento, como siempre, andar y no decelerar el paso aunque suene detrás de mi ese "clinclín" de la caja de música, aunque la bailarina tenga trenzas, porque ya sé que no existe. La sangre de las heridas es buena para lavarse los ojos por la mañana y es ideal para secar las lágrimas. Pero tanta sangre hacer verlo todo rojo, o demasiado bonito (viene a ser lo mismo).
Hay una imagen que me encanta y es la que veo por la ventana del tren cuando vengo a Madrid en invierno y si llueve... inmejorable. Las gotas, que se restriegan en los cristales a causa de la velocidad del tren, trazan caminos, caminos impredecibles, mapas de agua. Cada camino se puede deshacer en un segundo, y en un segundo se crean otros tres nuevos. Hay que vivir, tiene razón Federico, pero ¿cómo se vive si estás en uno de esos caminos que termina por secarse cuando asoma una lágrima de sol? Es más ¿cómo sabes si estás en el cristal de un tren o en un cubo de agua?
Garra que desrostra,
azote.
Guerra-garra
que aprisiona con sonrisa
desgastada.
No nos gustan vuestras miradas
ni vuestros ojos.
No nos gusta vuestra patria,
no nos gusta.
Cabezas desplomadas
en odio hirviendo.
No nos gustan vuestros hijos
ni vuestras almas (armas).
Guerra-garra
que me araña
como a una muñeca en un vertedero.
No nos gustan vuestros himnos,
no nos gusta vuestra cruz.
No nos gustan vuestras huellas,
preferimos la hierba q tras ellas
jamás volverá a crecer.
Esto no sé si es un poema largo o muchos pequeños y mu pegaos.
Horas vagando
mordiendo espuma.
El tiempo pasa
(ya no sé
si hay arena
o agua...).
Cada paso es una hora,
hora menos.
Angustia de la arena entre mis dedos
que desliza a cada paso su tormento.
No
sé
si hay cemento al otro lado
o burbujas que me atrapen
y destellen un azul,
feroz sueño.
Éstas horas sin respuesta
que fulminan,
desencantan,
desconectan,
y disparan al azul los pavimentos
y en la sola soledad se desengañan.
Me gustaría decir adiós
y así volver al calor
de la tonta juventud tal vez soñada,
aunque sólo el sueño sea
del cobarde que al fin sabe
nada
y
nada tiene,
salvo nada.
Según ha podido saber NADAENCONCRETO doña Letizia de Ortiz la chupa mal, sí, han oído bien, NO SABE CHUPARLA!!! Y para eso permite el pueblo español que les reine una plebeya divorciada?? No sirve de nada que esa mujer ya venga con experiencia?? vergüenza de pais.
Donde dije niña, digo X.
Sólo un hola, un aqui estoy, un te quiero (y quién no necesita eso...), un cántame esa nana, un mañana te llamo, un café con azucar en la plaza de ópera, un perdona por llegar tarde... lo que todos necesitamos, lo que nos falta a muchos, lo que te obliga a abrir el ojo por las mañanas, a cantar por las tardes, a dormir (o no) por las noches. Sólo un beso (esta vez sin culo). Para ti.
Mi tio Vania se lamentaba por hacerse viejo, lo que no sabe es que tiene 107 años y se sigue lamentando...