Poesía

Cosido a tu pecho.

Déjame coser tu pecho al mío.

Déjame trazar puntadas dolorosas

que al final nos unan para siempre

(o por lo menos hasta mañana).

Déjame usar de hilo las venas

(como calles en esta ciudad)

que tantas veces he querido desgarrar

y ahora quiero enrollar a tu cuello.

Déjame usar como aguja tu polla

que parece vigilarme en la oscuridad.

 

Y así, cosido a tu pecho,

mo oirás respirar cuando amanezca,

te oiré latir cuando me pienses,

sentiré tu entrepierna embravecer

y tú mi bragueta llamarte a gritos.

 

Y así, cosido a tu pecho,

el frío de mi almohada será tibio

y las olas de tu pelo, como el mar,

bañarán nuestros cuerpos

tras el juego que nos hace sudar.

 

Y así, cosido a tu pecho,

volveré a creer en la belleza.

7/11

La penumbra de tu piel

fundida hasta las trancas con la noche,

oliendo a mi saliva,

besada hasta gastarse,

desprende tu sudor en esta boca

que sólo sabe amarte.

Y es tu piel, mi saliva y tu sudor

la masa espesa que agitamos ciegos,

amándonos desnudos,

erectos, imponentes,

dispuestos a lamer

el último rincón de nuestro cuerpo

con lenguas que son dedos de alfarero,

y hacer así vasijas

que sean un descansar para tu cuerpo

fugaz, tal vez eterno.

Luz

Como el tibio sol del amanecer,

entre la escarcha azul y sucia,

has venido a templar al vagabundo

que hace tiempo que perdió el camino.

 

De noche te intuyo, calor que perdura,

de día te sé, soberbio y sutil,

desbrozando los edificios que impiden que te mire.

 

Sé que has venido a rescatarme

con una sonrisa de luz,

pues luz eres,

vibrante, sereno, cálido e imponente.

Déjame agostarme a la sombra

del que luz es (sombra cálida),

para poder ser la línea alargada

del árbol al sol de la tarde.

Sombra que marque por dónde puedes andar.

Sombra que sea camino entre tanta luz,

y tú,

luz que abra el camino

del que sólo sabe ser cobija ennegrecida

(oscura pero cálida)

que abrigará el corazón frio del sol.

.

He visto gente andando ante mis ojos. Como un faro

te he buscado. Ni tus ojos ni tu boca

ni tu piel me han encontrado.

Me ha faltado el destello que me brindas

cuando te sueño, y entre las olas

me he despertado vacío en mi cama vacía

como un mar vacío.

En una botella rota

he guardado lo poco bueno

que queda de mí.

Es tuyo.

Espero que te llegue.

Lo que hace el aburrimiento en clase

En un punto de la mañana
he visto tu cara.
Y la esponja de tus ojos
lo ha absorvido todo.

Intenté salir corriendo del aula
y la profesora seguía hablando
mientras tu oreja la fagocitaba
y el resto de la clase
se colaba por los poros de tu piel.

Enorme y aplastante
tu sonrisa me ha dejado ciego
y ya no puedo seguir huyendo.

No es primavera

No es primavera, todo sigue gris,
me sangran los ojos igual que siempre,
tal vez más a menudo.
Siento que la ciudad me sigue devorando
de nueve a dos, de lunes a viernes...
Y he vuelto a escribir poemas de amor
(¿amor?)
sin estar enamorado.
Por favor, que alguien me lo explique.

.

Me estás haciendo falta seis veces por hora.
Pienso en ti y me salen flores en las pestañas.
Cada tres letras, tu sonrisa plena e infantil.
Me conformo con que me dejes pensar
en que eres como yo creo que quiero que seas.
En que creas que quiero ser como sueñas que sea,
en que nos pensemos con dos latidos de más,
en el leve roce de una mirada escondida en el bolsillo,
en el día en que sepa decirte lo que no sé ni escribir.
Me conformo con poco, pero estoy dispuesto a más.

No sé

Me gusta la gente que canta las palabras,
que hechiza y deslumbra
con el sonido de las letras.
Dicen: mesa, sol, tertulia o soledad,
y dicen todo lo que me hace latir el corazón.

Yo no sé.
Yo pienso "rojo" y digo "rojo".
Me gustaría ser mago
e intentar decir que las farolas
se apagan cuando salgo a la calle
o que frente a mi ventana
te veo desnudo
en la torre del campanario,
pero no sé.
A mí sólo me sale decir:
Estoy solo,
te quiero.

Después de hacer limpieza

Pues eso, que me ha dado por hacer limpieza en mi cuarto... y he encontrado cosas que escribí hace uno o dos años... bueno, las pego y ya me contaréis.

Mi cuerpo está en rebajas
(es enero).

El saldo de estos días
me ha dejado cerrado por reformas.
"..te pintas el ojo
y sales a la calle..."
Pero cuesta tanto palparse
y saber que te estás traicionando...

Aun así, me despierto y sé
que no soy nada,
que no doy nada.
Después de eso...
todo más fácil.

_____________________________________

Tengo un cuaderno nuevo
y no tengo palabras que poner en él.

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Pseudo soneto gastronoamatorio

Deshueso el pollo. Schubert con aliento
me toca la novena vez su octava.
No te cruces delante de mi carta
si no quieres caer en mis cubiertos.

Rocïado en la salsa con patatas
mientras te amo a las luces de mi almuerzo.
Tras los postres (arroz con leche y sexo)
severa digestión mal reposada.

Y al punto quedarán al fin los huevos
(la crema en el café con desnatada)
de nieve en el chof chof de nuestros miembros.

Pastitas con tus besos sazonadas
pondrán al fin la guinda de estos versos
recuerdo de la fiesta almibarada.

El cuento de Paco Perverso.

Paco Perverso fue a comprar fresas.
Con su zumo pintó de sangre las paredes.
Con sus hojas colmó de laureles su cabeza.
Paco Perverso jamás amó a nadie.
Por cien euros compró una puta nigeriana.
Colgó manzanas de sus brazos esposados
(brillaban los azotes de la calle).
Paco Perverso arañó su conciencia desentrenada.
Tan baratos estaban los clavos ardiendo
que hizo una cruz con sus verdades.
La puta nigeriana que se vendió por cien euros
murió por cien euros.
Paco Perverso no pudo pagar los azotes apresurados.
Paco Perverso pintó de rojo las paredes.
Y en su tambor de piel negra bien tensada
declaró su inocencia, su "la maté porque era mía"
en un programa de Telecinco.

La novela que nunca me atreveré a escribir.

Un día me levanté y encima de mi cama solo vi puntos suspensivos.
Miré el móvil y no me habias llamado... ni siquera sabes quién soy.
Después de eso salí a andar y me sucedió la historia que no me atrevo a escribir
(tal vez no haya ocurrido),
y comencé a llorar las letras que mis dedos agarrotados
jamás podrán decirte.

Y no estabas

Iba por la calle a comprar al súper
y sin mirar alrededor fantaseaba.
Podía verte aquí o allí...
Era bonito.
Un encuentro casual, fugaz
(inexistente)
que nos tendría despues
horas hablando frente a una taza de café.

A veces me gustaría vivir tan sólo
dentro de mi cabeza.

Decir

Decir las cosas sin asustarse de cómo suenan.

Ver andar una ciudad desde la atalaya
de mi propia angustia
es algo que antes me parecia divertido.
Ya no.

Sentir cómo se va deformando mi cara de gilipollas
por momentos
es algo que ya no me divierte.

Decir las cosas sin asustarme de cómo suenan...
Lo único que quiero...
no me atrevo.

Es
la historia de mi vida.
Y no es divertido.

"Me gustas", "te quiero", "te voy a hacer tan feliz
como tus sueños nunca lo han hecho".

Poder
decir.

Y no puedo.

Nota a pie de página

... (*)

____________

(*) Lo que no me atrevo a decir.
Lo que no sé decir.
Lo que no puedo callar.
Lo que siempre digo.
Lo que te diría sólo a ti... (*)

...

El tiempo pasa
dejando un rastro
de arena sin playa.
Sin luz,
sin agua,
que por mis ojos mana.

GUERRA-GARRA

Garra que desrostra,
azote.
Guerra-garra
que aprisiona con sonrisa
desgastada.
No nos gustan vuestras miradas
ni vuestros ojos.
No nos gusta vuestra patria,
no nos gusta.

Cabezas desplomadas
en odio hirviendo.
No nos gustan vuestros hijos
ni vuestras almas (armas).

Guerra-garra
que me araña
como a una muñeca en un vertedero.
No nos gustan vuestros himnos,
no nos gusta vuestra cruz.
No nos gustan vuestras huellas,
preferimos la hierba q tras ellas
jamás volverá a crecer.

Malos tiempos para la lírica... (dónde habré oido yo eso??)

Esto no sé si es un poema largo o muchos pequeños y mu pegaos.

Horas vagando
mordiendo espuma.
El tiempo pasa
(ya no sé
si hay arena
o agua...).

Cada paso es una hora,
hora menos.
Angustia de la arena entre mis dedos
que desliza a cada paso su tormento.

No
sé
si hay cemento al otro lado
o burbujas que me atrapen
y destellen un azul,
feroz sueño.

Éstas horas sin respuesta
que fulminan,
desencantan,
desconectan,
y disparan al azul los pavimentos
y en la sola soledad se desengañan.

Me gustaría decir adiós
y así volver al calor
de la tonta juventud tal vez soñada,
aunque sólo el sueño sea
del cobarde que al fin sabe
nada
y
nada tiene,
salvo nada.

Para abrir boca

Pues ahí van unas poesidas mías... poco interesante, lo sé, pero es que con algo tengo que inaugurar mi bitacorita... no??

-Un cenicero angosto,
apagado, repleto…
me fumaré mis pensamientos
apagados, repletos.

Ochenta papeles y un café.
Ochenta horas sin sueño
(no tengo con quién soñar)
y todo un día dormido,
un día menos.

-“Qué pequeño es el mundo”
…

Y qué grande es mi cama.

___EL TEMBLOR DE PHILIP GLASS.___

- ELSUEÑO DEL AMOR-
dicen
-qué poco dura-

-quiero tus pies fríos en la cara atragantarme con tus pelos beber tu sudor amasar tu sangre masticar tu lengua hasta borrar la imagen de tu cara para así no darme cuenta de que no te quiero de que no sé si te quiero de que no sé si no te quiero de que no se si mis ojos te ven nítido de que no sé si estas sombras me aplastan de que no sé si follar contigo es igual que besarte
o que tomar un café a tu lado
(trompas, armónicos… Philip Glass se está volviendo loco por favor debes parar esta locura de una orquesta cansada destellante para poder soltar las palabras sin tus saxossaxossaxossazos agudos AGUDOS deben parar
ahora más saxos trompas saxos trompas).

-CON ESTA CALADA DETNGO EL TIEMPO.
Se que no basta con repetir tus
frases eternas.

Yo sigo masticando horas
tan densas como tus violas.
Violas penetradas
mal folladas
mal reventadas.
Este es un buen momento
para masturbar la luz…
así podré seguir fumando,
a falta de quien
me agote (azote ahogue derrote),
me haga cantar lo que a
Philip Glass
le aburre…
(no pares de cantar).
¿No sabes cantar ligero?
Por eso ese inmenso bloque
que se apaga.

-NO HAY LUZ, sólo movimiento,
solo ciudad y luz.
No hay luz, sólo luz.
Solo hay ruido, el ruido que
no produces,
porque no estás
porque no me ves
porque no existes
sólo sabes hacer ruido
solo sabes hacerme saltar
solo me excitas
solo me insultas
por que no existes
por que no existes
por que no existes
por que no existes
por que no existes
-por que no existes

Philip Glass no existe.

-PHILIP GLASS NO EXISTE
(tampoco sé porqué estoy escribiendo)

Una acera con tres pasos
sin andar
(un oboe vibra)
seis versos
(seis horas menos)
ahora ya es otra cosa
mañana será nada
(no sé porqué estoy escribiendo
si mi móvil lleva mucho tiempo sin sonar)
(escribo versos porque el papel
es pequeño. prefiero un papel grande)
dos saxos follan y me azotan
(y así escribir lo que de verdad
vivo).

-QUE ALGUIEN LE DIGA
a Philip Glass
que deje de temblar
porque me duelen sus notas

gracias.

-DUERME ESTA NOCHE,
tal vez tus sueños
esta vez no te
engañen.

Un día
dos
tres…
sueño.
escucho sonidos
envueltos en bolsas de plástico.
Miro a la gente,
le miro a él,
a ellos…
no me ven (no me ve)
estoy dormido.
No estoy.

-QUE NADIE ME DESPIERTE
(es todo lo que pido)
hasta la primavera.